A solo un suspiro del ‘sí’ eterno, el destino la guió hacia nuestra habitación para presenciar la infamia más cruel, donde mi pecado y su prometido se fundieron, destruyendo aquel vestido blanco con el peso de nuestra traición

Se suponía que ella se casaría con él, pero entró y me vio con él. Secretos que arden en silencio, así describiría lo que desencadenó aquella noche. Me enamoré del padre del prometido de mi hija. A mis sesenta y seis años, cuando creía que el romance y el deseo eran capítulos cerrados permanentemente en el libro de mi vida, ocurrió algo que hizo añicos todas las suposiciones que había construido sobre el envejecimiento, sobre el matrimonio y, sobre todo, sobre mí misma. Mi nombre es Leonor Wilson, y esta es la historia que jamás imaginé que estaría contando; una narrativa de lealtades fracturadas, pasiones tardías y verdades que duelen al salir a la luz. Ya conoces esos momentos que dividen tu existencia en un “antes” y un “después”. Para mí, la línea divisoria no fue el nacimiento de mis hijos, ni el día de mi boda con Ricardo, ni siquiera la tarde en que recibí mi plaza definitiva como profesora titular en la UNAM. Fue un momento robado en el elegante baño del Hotel Gran Ciudad durante la fiesta de compromiso de mi hija Yessica. Un instante en el que Diego Paredes y yo nos encontramos a solas, envueltos en una luz cinemática que parecía suspender el tiempo, y todo cambió para siempre.

Pero me estoy adelantando a los hechos. Durante cuarenta años, había estado casada con Ricardo. Cuatro décadas de declaraciones de impuestos compartidas, cuentas bancarias mancomunadas y tarjetas de Navidad firmadas elegantemente por “La familia Wilson”. Cuarenta años construyendo lo que toda la alta sociedad de la Ciudad de México llamaba un “matrimonio exitoso”. Habíamos criado a dos hijos brillantes, manteníamos una residencia impecable en Lomas de Chapultepec, y organizábamos cenas de gala donde los invitados siempre comentaban nuestra obvia y sofisticada compatibilidad. Éramos la pareja a la que los profesores más jóvenes señalaban cuando hablaban de sus metas sentimentales. Desde afuera, éramos la perfección encarnada: la respetada catedrática de literatura y el exitoso director financiero corporativo; la pareja que terminaba las oraciones del otro en las reuniones sociales, los padres cuyos hijos habían ido a las universidades más prestigiosas del país. Lo que nadie veía, lo que apenas me atrevía a reconocer yo misma en la penumbra de mi alcoba, era cómo la sustancia real de nuestro matrimonio se había evaporado lentamente con los años, dejando únicamente un cascarón vacío. Éramos como una de esas imponentes haciendas coloniales, con una fachada impecable de cantera tallada, pero con cimientos que se desmoronaban en silencio bajo la tierra.

Ricardo y yo no nos habíamos tocado verdaderamente en años. Y no me refiero únicamente al aspecto físico, aunque eso también se había vuelto escaso y sumamente superficial. Me refiero a ese contacto esencial de las almas, a ese reconocimiento del otro ser humano como algo más que una simple presencia familiar que ocupa el mismo espacio físico. Nos movíamos el uno alrededor del otro con la precisión coreografiada de dos bailarines que han ensayado la misma rutina durante tanto tiempo que ya ni siquiera necesitan mirarse a los ojos para no tropezar. El desapego era palpable, como el frío que se cuela por las rendijas de una vieja cabaña de madera en medio de la nada. Yo lo había aceptado; es más, me había convencido a mí misma de que esta era la evolución natural y madura de un matrimonio largo. Creía que el amor apasionado de la juventud siempre terminaba cediendo el paso a una coexistencia pacífica y resignada. ¿Acaso no era eso lo que dictaban todas las revistas de sociedad? ¿No era lo que mi propia madre me había inculcado? “No esperes fuegos artificiales para siempre, Leonor. Agradece la estabilidad”, me decía. Y yo estaba profundamente agradecida. Tenía una buena vida, un hogar confortable en una calle arbolada, seguridad financiera absoluta y unos hijos que me llamaban con regularidad.

Tenía alumnos que apreciaban genuinamente mis análisis sobre Sor Juana Inés de la Cruz y Virginia Woolf. Tenía mi jardín perfectamente cuidado, mi club de lectura de los jueves y mi trabajo voluntario en la biblioteca central. A mis sesenta y seis años, había construido una existencia que me quedaba a la medida, como un suéter viejo y desgastado: quizás nada emocionante, pero innegablemente cómodo y seguro. Entonces llegó el compromiso de Yessica con Mateo Paredes.

—Mamá, sus papás vienen de Monterrey el próximo fin de semana. Pensé que todos podríamos cenar en ese lugar nuevo en la colonia Roma para conocernos antes de que empiece la locura de planear la fiesta de compromiso —la voz de Yessica al otro lado del teléfono burbujeaba con una emoción que casi podía tocar. Mi hija, siempre tan sensata, tan cautelosa, la mujer que analizaba absolutamente todo, desde las ofertas de trabajo hasta la marca del cereal que desayunaba, había caído rendida a los pies de un joven ingeniero civil que conoció en una conferencia en Polanco.

—Por supuesto, mi amor, le avisaré a tu padre. ¿Vienen solo sus papás o también sus hermanos? —pregunté, mientras mentalmente ya estaba repasando mi guardarropa, buscando algo en tonos sobrios pero elegantes, apropiado para un primer encuentro con mis futuros consuegros.

—En realidad, solo viene su papá. Su mamá falleció hace unos cinco años… cáncer —su voz se suavizó, adoptando un tono de respeto lúgubre—. Ha estado solo desde entonces. Mateo dice que se refugió por completo en su trabajo como arquitecto después de que ella murió.

—Ay, qué pena tan terrible —respondí, sintiéndolo de verdad—. Pobre hombre.

“Pobre hombre”. Eso fue exactamente lo que pensé. Me imaginé a un viudo desolado que había perdido a su esposa demasiado joven, alguien digno de lástima y compasión. Visualicé a un sujeto roto por el dolor, quizás torpe socialmente después de tantos años de soledad; alguien a quien yo tendría que cuidar y hacer sentir bienvenido en el seno de nuestra familia. No podría haber estado más equivocada sobre Diego Paredes.

El restaurante que Yessica eligió era uno de esos nuevos locales orgánicos en la colonia Roma, todo paredes de ladrillo aparente y luces de filamento tipo Edison que arrojaban sombras dramáticas y creaban una atmósfera de alto contraste, casi minimalista. El menú cambiaba a diario según lo que los chefs encontraban fresco en el mercado de San Juan. Ricardo llegaba tarde, como era su costumbre; siempre había alguna crisis en su corporativo de Santa Fe que, según él, no podía esperar un segundo más. Llegué sola y divisé a Yessica en una mesa de la esquina, sentada junto a un joven apuesto que debía ser Mateo. Y allí, de pie mientras mi hija me hacía señas con la mano, estaba un hombre alto, de cabello plateado y unos hombros anchos que aún conservaban la sugerencia de un pasado atlético. Se dio la vuelta al sentir mi presencia y vi unos ojos del color de los mares tormentosos, arrugados en las comisuras por lo que pronto descubriría que era una risa fácil y sincera. Vestía un traje color carbón de corte impecable, sin corbata, proyectando un aire innegablemente sofisticado. Distinguido. Esa fue la primera palabra que cruzó por mi mente. No era guapo en el sentido convencional de los galanes de televisión; su nariz era quizás un poco grande, su mandíbula tal vez demasiado afilada, pero tenía un atractivo arrebatador que hacía imposible dejar de mirarlo.

—Mamá, él es Mateo —dijo Yessica, con el rostro iluminado mientras el joven daba un paso al frente para estrechar mi mano con firmeza—. Y él es su papá, Diego Paredes.

—Leonor Wilson —dije, extendiendo mi mano hacia Diego, sintiendo un leve cosquilleo en el estómago—. Es un placer conocerlo.

Su mano envolvió la mía, cálida, sólida y protectora.

—El placer es todo mío, Leonor —respondió él. Su voz era un barítono profundo, rico, con un levísimo acento norteño que le daba carácter a sus vocales—. Mateo me ha hablado maravillas de ti. Profesora de literatura inglesa e hispanoamericana en la universidad, tengo entendido. Justo el mes pasado terminé de releer ‘Middlemarch’…

Y así de fácil, nos enfrascamos en una acalorada y deliciosa discusión sobre George Eliot y las inmensas complejidades de la vida provinciana, mientras Yessica y Mateo intercambiaban miradas divertidas y cómplices al vernos conectar con tanta fluidez. Para cuando Ricardo finalmente apareció, veinte minutos tarde y todavía pegado a la pantalla de su celular, Diego y yo ya habíamos descubierto una pasión compartida por las novelas del siglo XIX, la música jazz de los años cuarenta y las melancólicas pinturas de Edward Hopper.

—Perdón por la tardanza —dijo Ricardo, sin sonar particularmente arrepentido. Estrechó las manos de Mateo y Diego de forma mecánica, pidió un tequila derecho e inmediatamente desvió la conversación hacia las fluctuaciones del valor de los bienes raíces en la Ciudad de México comparado con Monterrey.

Lo observé desde el otro lado de la mesa, a este hombre con el que había estado casada durante cuatro décadas, y sentí un desapego extraño y frío, como si estuviera observando a un personaje de una obra de teatro aburrida en lugar de a mi compañero de vida. ¿En qué momento su voz se había vuelto tan monótona para mis oídos? ¿Cuándo había dejado yo de esperar que me preguntara por mi día, por mis pensamientos, por mis sentimientos más íntimos? Pero mucho más perturbador que esas preguntas mudas era la aguda y vibrante conciencia que tenía del hombre sentado a mi lado. Notaba la manera en que Diego se inclinaba ligeramente hacia adelante cuando escuchaba, el movimiento elegante de sus manos largas al hablar, y ese interés genuino, casi palpable, que brillaba en sus ojos cuando me preguntaba sobre mis investigaciones académicas.

Durante una pausa en la conversación, mientras Ricardo le explicaba a Mateo con tono condescendiente ciertos beneficios fiscales de las hipotecas, Diego se inclinó hacia mí y, en un tono que solo yo pude escuchar, murmuró:

—Noté que el estuche de tus lentes de lectura tiene grabada una cita de la señora Dalloway: “Tenía la perpetua sensación, al mirar los taxis, de estar fuera, muy lejos, en alta mar y sola”.

Me sobresalté un poco. No solo me sorprendió que hubiera reconocido la obra de Woolf, sino que se hubiera fijado en un detalle tan minúsculo y personal.

—Sí… fue un regalo que me hicieron mis estudiantes de posgrado cuando obtuve mi plaza definitiva —respondí, sintiendo que el calor me subía a las mejillas.

—Muy apropiado para alguien que enseña a Virginia Woolf —replicó él con una media sonrisa encantadora—, aunque espero sinceramente que no estés tan sola como Clarissa Dalloway.

Hubo algo en la manera en que pronunció esas palabras. No era un coqueteo burdo, pero sí una atención profunda, casi reverencial, que no había experimentado en años. Ese simple comentario envió una calidez curiosa y vibrante por todo mi cuerpo. A mis sesenta y seis años, sentí un aleteo en el estómago digno de una colegiala enamorada, y la sensación fue tan ajena, tan inesperadamente dulce, que casi me echo a reír a carcajadas allí mismo. En su lugar, tomé un lento sorbo de mi vino tinto y repliqué con suavidad:

—Bueno, tengo a mis estudiantes y a mis libros. Son una compañía excelente, aunque supongo que no es lo mismo que un verdadero encuentro de mentes, ¿verdad?

Sus ojos grises sostuvieron los míos por un segundo más de lo estrictamente necesario, y en ese breve lapso sentí que algo inmenso se desplazaba dentro de mí, como si placas tectónicas invisibles se estuvieran moviendo imperceptiblemente bajo la superficie de mi vida ordenada. La velada continuó, en apariencia agradable y sin mayores contratiempos. Hicimos planes para la fiesta de compromiso en el fastuoso Hotel Gran Ciudad. Discutimos posibles fechas para la boda. Compartimos el postre, una tarta de chocolate oscuro que Diego y yo acordamos al unísono que estaba un poco pasada de dulce.

Conduje de regreso a casa con Ricardo sumido en el silencio; su atención estaba clavada en el tráfico de Insurgentes, mientras la mía vagaba irremediablemente hacia el recuerdo de la risa profunda de Diego cuando hice una observación sarcástica sobre la política en la facultad. “No significa nada”, me repetía a mí misma, apretando el volante. “Es solo el placer casual de conocer a alguien culto e interesante; una adición bienvenida a las tediosas reuniones familiares”. Pero esa misma noche, acostada en la inmensidad de nuestra cama junto al cuerpo de Ricardo, que roncaba suave y rítmicamente, me sorprendí reproduciendo en mi mente cada segundo de la conversación con Diego. La forma en que sus ojos se arrugaban al sonreír. La manera respetuosa en que me escuchaba cuando yo tomaba la palabra. El estremecimiento eléctrico e inesperado que me recorrió cuando nuestras manos se rozaron por accidente al intentar alcanzar la canasta de pan artesanal.

“Esto es una ridiculez, Leonor”, susurré para mí misma en la pesada oscuridad de la habitación, rodeada por muebles de caoba y cortinas pesadas. “Tienes sesenta y seis años, no dieciséis. Compórtate”. Sin embargo, cuando por fin el cansancio me venció y caí dormida, no fue el rostro de mi marido el que habitó mis sueños, sino el de Diego Paredes. Y en algún lugar muy profundo de mi interior, en un rincón de mi alma que creía fosilizado por el tiempo, algo estaba despertando violentamente. Algo para lo que yo no estaba preparada en lo absoluto.

La mañana siguiente de haber conocido a Diego, me desperté mucho antes del amanecer con una inquietud extraña oprimiéndome el pecho. Ricardo dormía profundamente a mi lado, dándome la espalda como era su costumbre. El enorme espacio de colchón entre nosotros era un testamento silencioso y desgarrador de los años que llevábamos distanciándonos. Me deslicé fuera de la cama con sigilo para no despertarlo y bajé descalza a la cocina de nuestra imponente casa colonial. Nuestra residencia era hermosa bajo cualquier estándar que se le midiera: cuatro recámaras inmensas, tres baños completos revestidos en mármol, y un jardín meticulosamente cuidado que había sido fotografiado dos veces para revistas locales de paisajismo. La compramos hace treinta años, cuando Ricardo recibió su primer ascenso verdaderamente importante como vicepresidente del corporativo. “Una casa digna de un alto ejecutivo en ascenso”, había dicho la vendedora de bienes raíces con una sonrisa ensayada. A lo largo de los años, yo la había llenado de antigüedades meticulosamente seleccionadas en bazares, obras de arte originales de pintores mexicanos contemporáneos y estantes rebosantes de libros. Era el hogar de una académica: elegante sin caer en lo ostentoso, un minimalismo cálido y refinado.

Mientras preparaba el café en la quietud platinada de la madrugada, miré a mi alrededor. Observé los hermosos azulejos de talavera azul y blanca detrás del fregadero, la gastada mesa de madera rústica donde mis hijos habían hecho sus tareas escolares durante años, la puerta del refrigerador que aún ostentaba orgullosa el anuncio de graduación de Miguel y la carta de aceptación al doctorado de Yessica. Todo era evidencia palpable de una vida bien vivida, de una familia rotundamente exitosa. ¿Por qué, entonces, sentía este dolor hueco, este vacío abrasador latiendo en mi pecho?

Ricardo y yo nos habíamos conocido en un coctel de la universidad cuando yo era una joven profesora asistente y él estaba a punto de terminar su maestría en negocios. Era guapo, sumamente ambicioso y refrescantemente directo en sus intenciones. Después de pasar años saliendo con estudiantes de posgrado idealistas pero perpetuamente empobrecidos, había algo muy atractivo en su confianza férrea, en su absoluta certeza sobre el futuro que iba a construir. Nos casamos en menos de un año, y quedé embarazada de Miguel poco tiempo después. Los primeros años fueron realmente buenos, me recordé a mí misma mientras daba un sorbo al café negro y amargo. La carrera de Ricardo despegó como un cohete, y aunque eso significó largas jornadas encerrado en la oficina y constantes viajes de negocios al extranjero, yo entendí que esos eran los sacrificios necesarios para alcanzar la cima. Yo tenía mi docencia, mis investigaciones publicadas, mi creciente reputación en los selectos círculos académicos. Cuando Yessica nació, tres años después que su hermano, nuestra familia se sintió redonda y completa. Teníamos todo lo que habíamos planeado en nuestra hoja de ruta vital: hijos sanos, carreras prometedoras y una estabilidad económica inquebrantable.

No podría señalar el momento exacto en que las cosas comenzaron a torcerse. Quizás fue un proceso tan dolorosamente gradual que, como una olla de agua calentándose a fuego lento, no me di cuenta de nada hasta que todo el líquido se había evaporado. Para cuando los niños entraron a la preparatoria, Ricardo y yo ya llevábamos vidas que corrían en pistas paralelas. Él vivía consumido por su voraz mundo corporativo de fusiones empresariales, adquisiciones agresivas, juntas de consejo interminables y torneos de golf los fines de semana con clientes VIP. Yo tenía a mis alumnos de tesis, las envidias y políticas del departamento de letras, y mis eternas publicaciones. Aún compartíamos los alimentos cuando nuestros caóticos horarios lo permitían, asistíamos juntos a las ceremonias escolares de los jóvenes, y fungíamos como los perfectos anfitriones en las cenas navideñas para la familia extendida. Pero la conexión… esa corriente eléctrica esencial que fluye libremente entre dos personas que se ven y se reconocen de verdad, había parpadeado hasta extinguirse casi por completo.

La vida íntima de nuestro matrimonio siguió una trayectoria igual de trágica. Lo que alguna vez fue pasional, aunque siempre un tanto convencional, se volvió rutinario; luego infrecuente; y finalmente, algo prácticamente inexistente. No podía siquiera recordar la última vez que Ricardo me había tocado con un deseo genuino que le naciera de las entrañas, ni yo a él. Dormíamos en la misma cama de tamaño King size por pura inercia, con nuestros cuerpos cuidando de no cruzar nunca la línea invisible trazada en medio del colchón. Yo había aceptado esta dolorosa erosión asumiéndola como el curso natural del tiempo y la edad. Después de todo, los matrimonios de la mayoría de mis amigas habían transitado por caminos idénticos. Carolina, del departamento de filología, se quejaba sin cesar de los ronquidos de su esposo y de cómo ahora preferían dormir en habitaciones separadas para tener paz. Margarita, la profesora de historia del arte, bromeaba cínicamente diciendo que el sexo en la madurez era como un fondo para el retiro: le inviertes un poco cuando eres joven, pero no lo tocas para nada cuando ya eres viejo. Nos reíamos juntas de esas cosas, de esos compromisos grises y adaptaciones tristes, como si fueran tragedias inevitables, como si la resignación fuera la única forma de decencia permitida para nosotras. Me repetía como un mantra que la pasión era un privilegio exclusivo de la juventud, y que el compañerismo y la historia compartida eran la justa compensación de un matrimonio largo.

Y, siendo justa, había compensaciones. Ricardo era un hombre predecible y confiable. Jamás olvidaba nuestro aniversario de bodas, aunque sus regalos se habían vuelto dolorosamente monótonos: una joya de la misma tienda exclusiva en Masaryk, elegida con la ayuda de la misma vendedora aburrida año tras año. Era espléndido con el dinero, jamás cuestionaba mis gastos personales ni los costos de mis viajes a congresos académicos. Estaba orgulloso de mis logros profesionales a su manera fría y distante, mencionando mi titularidad en la universidad frente a sus colegas corporativos como si yo fuera un trofeo más que le daba prestigio a su estatus.

—¿Tu meditación matutina de siempre? —la voz de Ricardo interrumpió de golpe mis pensamientos. Estaba parado en el umbral de la cocina, impecable en su pijama monogramada, con el cabello plateado ligeramente alborotado por la almohada pero con los ojos ya fríos y alerta, revisando su costoso reloj suizo; un tic tan arraigado en su sistema que dudaba que él mismo se diera cuenta de que lo hacía.

—Solo disfrutando del silencio —le respondí, sirviéndole mecánicamente una taza de café exactamente como le gustaba: una cucharada de azúcar y un chorrito de leche—. ¿Dormiste bien?

—Bien, bien —murmuró. Tomó la taza humeante, extendiendo ya la mano libre hacia su celular—. Va a ser un día pesadísimo. Tengo la junta de revisión trimestral, luego comida de negocios con el equipo de Simmons. Probablemente llegue muy tarde esta noche.

No me preguntó cómo había dormido yo, ni qué planes tenía para mi día. Ni siquiera se le cruzó por la cabeza mencionar la cena de la noche anterior, ni ofrecer una sola opinión sobre el prometido de nuestra hija o su intrigante padre. Estas brutales omisiones no eran intencionalmente crueles; simplemente eran la descarnada realidad de nuestra coexistencia. Éramos dos extraños compartiendo un código postal, pero no una vida.

—Estaré en la facultad casi todo el día —dije en voz alta, aunque él no lo había preguntado en absoluto—. Tengo junta de departamento, luego asesorías, y al final daré una conferencia magistral para el seminario de literatura comparada.

—Mmm… —fue su única respuesta, absorto mientras deslizaba el dedo por la pantalla leyendo correos electrónicos—. No olvides que tenemos la fiesta de aniversario de los Henderson el sábado.

Esto era nuestro matrimonio ahora. Un monótono intercambio de agendas, una coordinación táctica de obligaciones sociales, esporádicas actualizaciones burocráticas sobre la vida de nuestros hijos. Una sociedad civil que funcionaba sin fricciones y que tenía toda la pulida apariencia de la intimidad, pero carecía por completo de su sustancia viva. Lo miré mientras se movía por la cocina, eficiente, rápido, autocontenido. A sus setenta años, Ricardo seguía siendo un hombre atractivo de esa manera corporativa e imponente. Siempre bien recortado, mantenía su figura delgada gracias a rigurosas y costosas sesiones con un entrenador personal en un club privado, su ropa siempre lucía impecable incluso en las raras ocasiones en que vestía informal. El tiempo lo había tratado bien por fuera. Sin embargo, algo vital se había calcificado en su interior a lo largo de las décadas; un endurecimiento gradual y silencioso que lo dejó sumamente capacitado para manejar fusiones de millones de dólares, pero dolorosamente incapaz de establecer una conexión humana genuina y cálida.

“¿Habré cambiado yo también?”, me pregunté con amargura mientras enjuagaba mi taza en el fregadero. El espejo del baño me decía que había envejecido de la manera predecible. Mi cabello, que alguna vez fue de un castaño rojizo vibrante, ahora mostraba más canas que reflejos cobrizos, a pesar de mis discretas visitas al salón de belleza. Había líneas marcadas alrededor de mis ojos y mi boca; la pérdida de firmeza en la mandíbula y el ensanchamiento de la cintura que acompañan cruelmente a los años. Pero, por dentro… ¿también me había endurecido? ¿Me había encogido hasta desaparecer? Este pensamiento oscuro me atormentó mientras me vestía para salir, seleccionando mi armadura profesional: un traje sastre azul marino de corte impecable y unos sobrios pendientes de perlas. Me sorprendí a mí misma dedicándole más cuidado del habitual a mi maquillaje. Añadí un toque de rubor en las mejillas y una sutil sombra de ojos que normalmente reservaba en exclusiva para eventos especiales o cenas de gala.

“Estás siendo absolutamente ridícula”, le susurré a mi reflejo en el espejo del tocador. “Esto no tiene absolutamente nada que ver con haber conocido a Diego Paredes”. Pero aun mientras lo negaba en voz alta, sabía en el fondo de mis huesos que algo se había roto y reacomodado dentro de mí. Aquella conversación durante la cena en la Roma había desatado algo que yo daba por sepultado bajo toneladas de resignación. No era únicamente una atracción física visceral —aunque sería una hipócrita si negara que eso era gran parte del fuego—, sino un hambre intelectual feroz. El placer supremo e inigualable de ser vista y escuchada verdaderamente por alguien que prestaba atención a cada una de mis palabras.

El trayecto en auto hacia Ciudad Universitaria esa mañana se sintió diferente, impregnado de una nueva textura. Comencé a notar detalles que usualmente ignoraba en mi rutinario trayecto: el rojo vibrante y ardiente de los árboles comenzando a cambiar de follaje bajo la luz de otoño, la forma en que el sol jugaba sobre las fachadas de los edificios mientras bajaba por Insurgentes, la zancada energética y vital de los estudiantes caminando a prisa hacia sus primeras clases. Era como si el simple hecho de haber conocido a Diego hubiera ajustado de pronto la lente a través de la cual yo observaba el mundo, enfocando los colores, sacando la vida de las sombras grises y dándole a todo una nitidez casi dolorosa.

Mi cubículo en la universidad era mi santuario inexpugnable. Sus paredes estaban forradas de libreros del piso al techo; mi escritorio estaba posicionado estratégicamente para capturar la suave luz del norte que entraba por la ventana. Tenía enmarcadas primeras ediciones facsimilares de Virginia Woolf y Jane Austen, y sillones cómodos para atender a los estudiantes. A diferencia de nuestra gigantesca casa en las Lomas, que llevaba el sello forzado de los gustos de Ricardo y los míos combinados —o, para ser más precisos, los estériles compromisos estéticos entre ambos—, este pequeño espacio universitario era exclusivamente mío. Reflejaba mis pasiones intelectuales, mi identidad desnuda. Mientras me acomodaba en mi silla, preparándome mentalmente para un día agotador de clases y aburridas reuniones departamentales, mi teléfono vibró con un mensaje de Yessica:

“¿Papá va a la cena de ensayo en el hotel? Necesito el número final de invitados para la reserva.” Respondí afirmativamente con rapidez, y luego mis dedos dudaron sobre el teclado antes de atreverme a teclear:

“¿El papá de Mateo también va a asistir?” Su respuesta llegó en segundos:

“Sí, Diego vuelve a volar de Monterrey para acá. Está súper involucrado en toda la planeación, nada que ver con mi papá.” Sentí un aleteo salvaje en la boca del estómago. Era anticipación pura, mezclada con una ansiedad adolescente ante la simple perspectiva de volver a ver a Diego.

“Parece un hombre muy agradable” —escribí con cuidado, midiendo cada letra—. “Espero conocerlo mejor mientras planeamos la boda.”

Tres puntos suspensivos titilando inocentemente en la pantalla blanca de mi celular. Tres puntitos que ocultaban de manera hipócrita la dirección completamente inapropiada y escandalosa de mis pensamientos más oscuros. Yessica me contestó con el emoji de un corazón rojo.

“A él también le caíste súper bien, mamá. Dijo que eras ‘refrescantemente erudita’, sea lo que sea que eso signifique. Lenguaje de académicos, supongo. Nos vemos el jueves para el recorrido del salón.” Dejé el teléfono boca abajo sobre la madera de mi escritorio, respirando entrecortadamente mientras intentaba enfocar mi vista en las notas de mi conferencia, pero mi mente no dejaba de derivar hacia la tormenta. “Refrescantemente erudita”. Él me había notado. Había pensado en mí después de nuestra cena. Saber eso envió una descarga eléctrica por toda mi espina dorsal, un estremecimiento juvenil que me resultaba tan profundamente vergonzoso como innegablemente delicioso.

—Doctora Wilson —la voz de mi asistente de posgrado, Emma, asomando la cabeza por la puerta abierta, me sacó del trance—. Su clase de las 9:00 ya la está esperando.

—Sí, claro. Voy enseguida.

Reuní mis papeles a toda prisa, deslizándome rápidamente de vuelta hacia la armadura de la profesora que me resultaba tan familiar que parecía una segunda piel. La Dra. Leonor Wilson, distinguida catedrática, investigadora de élite, experta indiscutible en escritoras de la época victoriana y moderna, mentora respetada por decenas de generaciones. Yo no era una mujer de sesenta y seis años experimentando una inconveniente y explosiva atracción hacia el futuro suegro de mi propia hija. Mientras caminaba por los amplios pasillos de la facultad, envuelta en la luz ocre de la mañana, intenté desterrar a Diego Paredes de mi mente con fuerza de voluntad bruta. Yo tenía un matrimonio sagrado, una carrera intachable, una vida que tenía sentido lógico y estructura. Una sola conversación interesante con un hombre sumamente atractivo no iba a cambiar nada de eso. “Para cuando llegue el jueves y hagamos el recorrido del hotel”, me prometí a mí misma, “este absurdo cosquilleo en el estómago ya habrá desaparecido por completo”.

Yo creía ciegamente en esa mentira en aquel momento. Lo creía con la arrogante certeza de alguien que siempre había vivido su vida atada a un plan maestro inamovible. No tenía la menor forma de saber cuán exhaustivamente iba a ser destrozada esa certeza, ni cuánta hambre tenía yo, en realidad, de que alguien me hiciera pedazos de una vez por todas.

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Descargo de responsabilidad: Nuestras historias están inspiradas en hechos de la vida real, pero han sido cuidadosamente reescritas con fines de entretenimiento. Cualquier parecido con personas o situaciones reales es pura coincidencia.